from those who are born
and endlessly die,
squeezing blood from turnips
and giving the lie
to those whose cause
is always at the ready,
ever steady,
and already done
to death.
God, I miss my friend Yakov.
Je ne suis pas différent
de ceux qui sont nés
et meurent sans fin,
presser le sang des navets
et un démenti
à ceux dont la cause
est toujours prêt,
toujours stable,
et c'est fait
à mort.
Dieu, mon ami Yakov me manque.
No soy diferente
de los que nacen
y mueren sin cesar,
exprimiendo la sangre de los nabos
y dando la mentira
a aquellos cuya causa
siempre está lista,
siempre estable,
y ya hecho
a muerte.
Dios, extraño a mi amigo Yakov.
Non sono diverso
da quelli che sono nati
e muoiono all'infinito,
spremere sangue dalle rape
e dare la bugia
a coloro la cui causa
è sempre pronto,
sempre costante,
e già fatto
a morte.
Dio, mi manca il mio amico Yakov.
Text and image © 2019 by Donald Jacobson Traxler.
